El mar tan cerca

La frecuencia de tus pisadas

2010-06-13T14:55:00.000-07:00

Te marchaste, se oyó la puerta tras de ti cerrarse, y volvió a abrirse, y volviste a entrar sólo unos segundos, y de nuevo la puerta, y tú yéndote. Me levanté mientras oía como bajabas las escaleras, creo que relaciono ese sonido con la vez aquella en la que tras una noche ceremonial te marchaste, así que al oír ese sonido siento como algo se parte dentro de mí, cómo en ese corto camino me robas un pedazito y te lo llevas para no estar solo, para que te acompañe. Cerré la puerta del balcón, el trino de los pájaros se hacía más y más chirriante, más persistente, y eché las cortinas, y decidí entre sueño y realidad que necesitaba dormir más, y dormí, dormí hasta que mi cuerpo agotado de cama me pidió salir, muchas horas después de que te marchases, y al despertar miré el reloj, pensé que abrías llegado, y luego me dije que en realidad no lo sabía. ¿Cuántas horas se tardan de nuestra casa a la casa de tu juventud? Me levanté y en esas horas entre tu marcha y mi despertar los grados se hicieron tímidos, chiquitos, y en esa vergüenza el frío volvió y las nubes cubrieron el cielo, el cielo sobre Berlín, un cielo frío, nublado y ventoso. Y tú te habías marchado, volverás unos días después, sonarán las escaleras y yo no estaré en casa, para saber que por la frecuencia de las pisadas eres tú y no otro quién las subes, y entrarás, y por primera vez descubrirás el olor de nuestro hogar amor, un olor que de tan acostumbrado todavía no reconoces, pero el jueves cuando llegues lo harás. Sé que cuando abras esa puerta y sueltes con gusto la maleta sobre el suelo nada te sacará de la felicidad de sentirte en casa, tranquilo, de vuelta. Al rato llegaré, y subiré las escaleras sabiendo que tú las subiste primero, que abriste antes esa misma puerta, que prenda a prenda seguiré el camino que me lleve hasta la habitación que tenga la suerte de habitarte

Dentro de ella dos mujeres

2009-04-07T16:54:00.000-07:00

Le preguntas qué es. La respuesta era evidente, era sencilla pensó siempre. Sin embargo levanta la vista, te observa, vuelve la mirada al suelo y no encuentra las palabras verdaderas. Deja que escuches a la mujer valiente, a la mujer que no perdió su inocencia en el camino de responder a esa misma pregunta, a la que no hubiese borrado su memoria, a la que ama la ternura y sonríe cada segundo a la vida. No son distintas, se necesitan la una a la otra para amar y evitar amar.

Una mujer conoce las sonrisas, la locura, la espectación ante el encuentro, el sabor dulce de la cama, la vida atentando ser más vida si cabe. El amor enganchado en las entrañas, despertando su cuerpo invadido por la felicidad de despertar consciente de que su felicidad no puede ser más libre.

La otra mujer conoce los silencios amargos, la mirada del hombre diciendo lo que su boca no podría decir, la muerte del hombre, las palabras que acuchillan, las mañanas en las que quiso ser pequeña y que la tierra se la engullera. Ella renace y se hiergue, cicatriza sus heridas.

Ambas son caras de la misma mujer, la primera regala su vitalidad, su optimismo, y su energía, y su capacidad inagotable por encontrar la belleza de las cosas minúsculas. La segunda es independiente, fuerte, algo fría y arisca en ocasiones, y sencillamente está ahí para proteger a la primera, para que la primera siga intacta, porque ella más que nadie la ama.

El pie de la niña colgando de la ventana, sellando con su dibujo pendular el deseo. La mano alcanzandola, en el secreto de una caricia oculta. Sus pasos deshaciendose en sus huellas buscando el último adiós de una noche inesperada. El andén y la espera, la sorpresa al otro lado de la puerta, los besos robados a las horas, el temblor de las manos, despertar y encontrar en la sonrisa del hombre dormido su propia mirada, la mano sutil recorriendo las curvas de sus sueños. El olor del hombre retando al tiempo, envuelto con exactitud por el recuerdo, su reencuentro. Liviana…

El amor sólo se parece a la belleza de las cosas minúsculas encontrándola y haciéndola sentir única.

Estar en el alambre es difícil, el resto es esperar

2008-12-06T02:35:00.001-08:00

Se enamora de ilusiones efímeras, de esas escenas que roza una vez y se cuelan entre las rocas con la espuma. Se enamora de la imaginación de un hombre, no del hombre mismo. Siendo este un amor ficticio, y no cárnico. Se enamora de la idea de unos ojos inundados por la ternura y la sonrisa. Se enamora del estigma de un beso, de una lengua buscando su lengua, mientras se esconde en los rincones de los labios del hombre ficticio. Se enamora de una piel madura, y de unos brazos negros, de unas costillas queriendo ser mares, y de unas piernas flaquitas abriendo camino a la miel blanca de sus entrañas, se enamora de su propia mirada reflejada en unas pupilas infinitas y de un cuello desnudo, tentándola de deseo. Se enamora de una sombra que se aleja, de una ausencia, y de la espera. Se enamora de los silencios entre sus nudillos huesudos, de sus manos pausadas. Se enamora de su propio amor acechándola, se enamora de un recuerdo partido en mil pedazos, en mil fracciones con las que poder dibujar sin error posible cada línea de un cuerpo, en el que sus curvas tomen conciencia del tacto exacto de sus lunares. Y su voz la envuelve sin pronunciar otra cosa que su propio nombre.

Es difícil

2008-12-02T10:59:00.000-08:00

Es difícil, dice, y solo en esas dos palabras el rechazo está implícito. A ella sin embargo, se le salió de las venas, el cariño le rebosa, es frágil, y lo sabe, pero siempre se expone, los temores están en una estación de la que nunca partió. Él no tiene miedo, o sí, quizá tiene demasiado, pero “es difícil” para él es distinto, en realidad, incapaz de vivir sin su arte, sencillamente ante él sólo está ese momento, donde su cámara no podrá rodar más tomas, dónde su voz no podrá retomar el habla buscando las palabras no dichas. Lo que eligió será, y todos ellos le observarán, sin piedad, sin la conciencia de que entre las hojas verdes y las hojas naranjas sus ideas vivieron buscando los agujeros de los que nacer, cada escama de su pellejo se comprometió con cada idea, las mismas que ahora, ya maduras expone. Su voz es más áspera cuando el arte atenta en su cabeza, su gesto más concreto, y sus palabras emigran, el entorno se detiene, ella lo sabe, y lame dulcemente las palabras que, de las comisuras de los labios de él, asoman tímidas. Las recoge y las envuelve, para que cuando él vuelva, pueda ella devolvérselas con mesura entre los pliegues de las sábanas.

Ella reconoce su vuelta, nace de sus pupilas, remiten espacios ausentes, donde sólo permanecieron las sonrisas que ella le colocó en sus bolsillos cuando se perdía. Él la rodea con sus brazos calientes, y la acaricia con su mirada de pestañas negras y ese lugar en el que ella vivió entretanto permanece.

Ni a sus sueños, ni a sus zapatos

2008-10-26T08:54:00.000-07:00

Me sumerjo hasta las entrañas de aquel cuaderno, buscando las migas de aromas lejanos, y no encontrando lagrimas para llorar su evasion, renuncio a encontrar letras que no escribi de tanto amarte.

En el ronco silencio el hombre con ansia de mundo que inundo mi vida en busca de su destino, ondea en vaporosas telas blancas augurando luz, sin parecerse probablemente una lagrima de ella ni a sus sueños, ni a sus zapatos.

Espacio vacío

2008-10-26T08:47:00.000-07:00

Te has dormido con mi pregunta,

Te has despertado,

y ese espacio ha quedado vacío.

Lo cierto

2008-10-26T07:33:00.000-07:00

Lo cierto es que tuvo dudas, lo cierto es que incluso una vez durmió junto a otro hombre estando con él, y lo cierto es que aquella fue una noche de ternura sin más deseo que el de dormir abrazada a aquel hombre chiquito y sonriente, lo cierto es que ella tenía miedo de dar aquel paso, de comenzar una vida en común con el ser que amaba, en el sedentarismo de una ciudad demasiado enraizada a ella, lo cierto es que una vez más votó por el impulso de su corazón, lo cierto es que él la llevaba flores, la despertaba con dulces besos y susurros de amor, lo cierto es que aquellos besos, aquellas flores, aquellos viajes fueron perdiéndose en rutinas de madrugones, de estudios y de trabajos, lo cierto es que dormían juntos, pero ya no la despertaba en mitad de la noche invadido por el deseo de un cuerpo que amaba, lo cierto es que a ella ya no la invadía el deseo como antes lo hacía, lo cierto es que ella apenas podía evocar los viajes, las noches bajo las estrellas en islas de calas blancas y turquesas, los despertares enredados en abrazos y en amores, lo cierto es que había olvidado los besos suaves recorriendo su cuello y enervando hasta el infinito su felicidad, y lo cierto es que sin apenas recordar supo que algo se estaba perdiendo en el camino de su amor mutuo, lo cierto es que no quiso, o temió mirar a los ojos a lo demasiado visible, lo cierto es que los ojos de él ya no los sentía en su cuerpo, y sus besos se convertían con los días en picos de pajaritos, breves como un suspiro, y lo cierto es que cuando él llegó pudo no haber hablado, porque ella ya lo sabía, y lo cierto es que cuando habló mil pedazos de su cuerpo se desprendieron, lo cierto es que desde aquel mismo instante todos aquellos besos escondidos, todos aquellos despertares, todos aquellos viajes volvieron vívidos, y entonces, lo cierto es que recordó porque amaba a aquel hombre de barbas, al que tenía que ponerse de puntillas para besar, recordó horas, segundos de sus viajes, de su amor, y lo cierto es que cuando abrió la puerta y se fue supo que sería el fin del camino de su amor, y lo cierto es que en el trayecto de metro hasta Quevedo las lágrimas mudas no dejaban de rodar, lo cierto es que llegó, y no supo hablar, lo cierto es que durmió, y al despertar supo que no había sido un sueño, y de nuevo las lágrimas y todo su cuerpo reventó por cada agujero que encontró, quizá intentando escupir el amor que tanto la hería ahora, y lo cierto es que cuando se vació seguía llena de amor y de dolor. Lo cierto es que amanece cada mañana y evita pensar, y lo cierto es que su presencia la mece en ensoñaciones de ojos despiertos, para tumbarla de nuevo. Lo cierto es que ya anda, y que también habla, pero no la preguntéis por el amor, porque aunque quiere creer que el amor murió en su interior, huye de un pedazo de su corazón que se desangra. Y, por eso, cuando la oigáis decir que ningún hombre jamás la volverá a tocar, creed que la soledad la engaña intentando hacerla olvidar. Lo cierto es que hoy en el aire flotan cristales de lágrimas de hielo, y el cielo es bello, bellísimo en el día de hoy.

Cómplice y adversario

2008-10-26T07:30:00.000-07:00

El silencio se ha colado

Se ha convertido,

En complice y adversario.

En el extremo izquierdo de tu ojo derecho,

Tienes la piel punteada como un cocodrilo.

El otro y el uno

2008-10-26T07:21:00.000-07:00

A veces sabes el comienzo, y comienzas porque te atormenta olvidar un comienzo de una historia que no sabes qué caminos te hará tomar. Otras veces, como de la que ahora trato, desconoces el comienzo, y también la historia, o conoces la historia pero sabes que el hecho de comenzarla determinará su carácter de historia, historia del atrás, historia de pasado, y quizá a lo que tanto cuesta enfrentarse, es convertir precisamente ese presente en historia, o el hecho de que tus elecciones te han llevado por los caminos de esa historia, pero que la idea de hacerla historia no partió de tu decisión, sino de la del otro.

El otro y el uno

Distintos individuos, distinta educación, distintas culturas, vidas ajenas en distintos intervalos de tiempo y espacio que chocan en un punto coincidente donde sus elecciones les han posicionado, por distintos motivos, con distinta permanencia en ese mismo espacio-tiempo.

Un espacio efímero, un no-lugar inundado de memoria de pasajeros de viajes con distintos destinos, que por el carácter innato del hombre han sentido la necesidad de dejar algún tipo de huella de su paso por ese lugar efímero. Sin embargo esas huellas dan pocos datos de aquellos pasajeros, sí que coincide la huella: nombre y fecha.

Cuentan que en Cabo Sounion, en una de las piedras de las ruinas del templo a Poseidón aun se lee una inscripción del mismísimo Lord Byron, parece que también él tuvo la necesidad de dejar su estampa en aquel lugar.

Pero en aquel espacio al que me refiero ahora, las inscripciones no datan de tal antigüedad.

El otro y el uno no dejaron trazo alguno que les inmortalizara allí. El uno en la 306, el otro en otro número el cual he olvidado. En el pasillo unos besos apasionados, con deseo, sin preguntas, ausentes el uno del otro y el otro del uno. Luego, más tarde, cariño, más besos y más deseo, compartidos con otros 3 individuos más desconocidos si cabe que el otro.

Ese espacio-tiempo, tuvo que suceder para que la vida de el otro y el uno alterara sus caminos lo necesario como para que existiera un paralelismo entre ambas.

El otro ya no está, a esta altura de lo andado con el uno, alguna circunstancia, o un compendio de ellas, que se me escapan, le han obligado a deshacer sus pasos mucho más atrás de cuando los llevo a mi ritmo. Sé, y supe que el otro no terminó uno de sus caminos previos a la aparición en su vida del uno, y en esa conciencia el uno le empujó a dar la vuelta antes de que el camino se extendiera demasiado y resolviera el traspié de su pasado, pero el otro creyó estar seguro de su nuevo camino, tanto como para olvidar o esconder el otro en un rincón de su memoria.

La memoria no tiene conciencia, con lo cual afirmar o negar que devolviera al presente actual esa parte de su pasado era una mala jugada o una buena acción no resolvería, la actualidad de las circunstancias en las que no queda camino por recorrer al uno, porque el otro se ha desvanecido.

Buscar culpa no calma los ánimos, pero quizá ayuda al entendimiento como tradicionalmente se ha heredado a través de las religiones, o más bien de la religión de la cultura del uno.

El silencio presentía la lluvia

2008-10-26T07:17:00.000-07:00

Escribir, un recuerdo lejano, presente y futuro. Escribir, escribo desde que una vez escribí, escribo, sin saber evitarlo, escribo incapaz de entender la vida sin escribir. Ecribo contándome mi propio cuento, escribo para que leas tú, para que lea yo, escribo para que renazcan las letras, escribo para construir palabras, escribo porque mis dedos se levantan buscando la pluma o el teclado, escribo para calmarles, para darles lo que puedo darles. Escribo porque a muchos se les olvidó hacerlo, escribo por aquellos que teniendo tantas cosas que contar no saben hacerlo, escribo para contar mi historia y la de ellos. Escribo, porque escribiendo, mi nombre tiene sentido, escribo porque al hacerlo me encuentro. Escribo gracias a que otros leen. Escribo para que los que temen hacerlo, sean valientes y escriban. Escribo porque muchos de ellos han comenzado a sentir la pluma agarrada en su mano. Escribo para rozarte, allá en la cala. Escribo para convertir en real mi cuerpo entrelazado al tuyo. Escribo para que sientas el escalofrío de las olas. Escribo para sentirlo yo. Escribo para mirar el vestido blanco que me envuelve en el acantilado.

Un día escribí lo que llevaba agarrado al pecho y no sabía decir. Escribí Figueras, Tú y la ría. Supongo que gracias a D comenzé a escribir. O quizá, gracias a la ría y a Figueras. Aun no sé muy bien lo que me lleva de mañana a las letras. Las desordeno y las separo, las uno y las ordeno, y mientras lo hago nuevas palabras con nuevos sentidos, nacen en mi mano. No siento haberlas inventado, sencillamente las escribo, no son mías esas palabras, son de todos, de todo aquel que sepa escuchar, de todo aquel, que mientras camina por una cala, sienta en cada poro de su piel la brisa.

Escribo a la belleza, que está presente en cada pequeño detalle, la escribo a ella, y te escribo a ti, que haces que la sienta de ese modo tan particular, haces que la descubra una y mil veces, y en cada una de ellas, la belleza me traspasa, me contempla y me hace infinita.

Escribo porque el aire está arremolinándose. Escribo porque en el jardín el silencio presentía el agua.

Escribo porque al fin el cielo a reventado libre, y a gritado lluvia, y puedo sentir como cada una de las gotas se cuela en mis entrañas. Amo el agua, soy pez, en lluvia ando por el canalillo de agua que se va formando entre la acera y la calzada, desviando con mis pies la corriente, en campo estiro los brazos hasta tocar los relámpagos que me iluminan atravesando mi piel, en río juego a sentir las piedras dando forma a mis pies, y en mar me sumerjo escuchando las olas contando tu historia.

Una gaviota blanca, ha volado hasta Madrid y me ha contado como sonreías mirando al mar, mientras hundías tus pies en la arena de una cala, prácticamente vacía.

Luz pariendo mares

2008-10-26T06:55:00.000-07:00

Una pequeña cajita de música suena, cada vez más despacito hasta que su sonido desaparece. Una línea marca una distancia entre dos puntos que desaparecen de la realidad, y crean un nuevo espacio infinito con cabida sólo para esos dos puntos, pequeños, ausentes del entorno que deja de existir ante sus pasos deshechos, y en el encuentro el tiempo se detiene y el frío atenta contra la forma de dos puntos que se desvanecen convirtiéndose en luz, pariendo mares.

Te alejas, poco a poco, te alejas, y sin embargo en un determinado paso del camino vuelves tu mirada atrás, y tus ojos encuentran los míos, vacilando en la casualidad de un destino inexistente, y de la perfección de una casualidad desconocida por ambos. Deshaces tus pasos buscando mi huella, y marcando un camino nuevo, colocas tus pies en cada sello que mis zapatos pisaron, y antes de tocar mi alcance, tu aliento ya está impreso en mis labios que una vez más encuentran el calor de los tuyos que abarcándoles, marcan el silencio de un instante detenido, en la precisión de un espacio ausente de tiempo, entre dos puntos que convergen en el frío, de un Madrid, en el que sólo cabe el sonido del agua borrando todos los pasos de una ciudad necesitada de sueño, para alumbrar con sus aceras en blanco los pies de una nueva mañana en la que nuevas historias están aún por contar.

Hermosa casualidad grabando tu risa inalterable, en un camino aún por caminar.

Y, así, sin saberlo cuando las anónimas personas rehagan hoy el camino que nuestros pasos marcaron ayer no intentarán comprender la sonrisa que les inundará al hacerlo. Ese es un secreto que sólo dos puntos de otro espacio conocerán, sin afán de romper la magia que todos estos nuevos individuos experimentarán al reír en un camino por el que a lo mejor otras muchas veces olvidaron hacerlo, y de tal modo conquistarán las risas de muchos otros a los que a lo largo del día contagiarán, consiguiendo que la luz penetre en las vidas de tantos que no quisieron recordar el dulce sabor de la risa.

Y, satisfechos por dar lo que no pudimos evitar, pisaremos nuestros pasos, alegres de encontrar mil risas en un camino que sólo ayer recorrimos.

Paseando por el mar...he sido pájaro...

2008-10-26T06:46:00.000-07:00

Paseando por el mar he olvidado decirte tantas cosas...Paseando por el mar te he recordado de niño....Paseando por el mar te he visto, a lo lejos ...nadar y he querido correr ha besarte la barriga, los pies, tus manos, y sentir una vez más tu boca sellando mi sonrisa haciéndome eterna...Paseando por el mar no he sabido gritar de alegría... Paseando por el mar...he sido pájaro...Paseando por el mar...tus ojos han posado un segundo su mirada en los míos...y el tiempo ha huido.

Paseando por el mar he olvidado decirte...tantas cosas...Paseando por el mar he sabido que no te quiero...paseando por el mar he sabido que no eres lápiz, vestido, pluma, pájaro o pincel, para quererte...Paseando por el mar he sabido que eres mucho más que una pertenencia, que una posesión...Paseando por el mar sólo sé que lo demás no importa...Paseando por el mar he entendido las palabras, y todas se quedan cortas para decir todo lo que siento...Paseando por el mar he tarareado bajito esa canción...Paseando por el mar me he dado cuenta de que eres libre, de que tu cuerpo podría ser cualquiera...Paseando por el mar las olas me han contado lo inevitable que es amarte.

Paseando por el mar he sabido que no te quiero, eso me incluiría a mí sola, quiero que te quieran, quiero que quieras, quiero ser parte de tu libertad y sentir como he sentido flotar mientras me besas, mientras reímos al mundo sabiendo que los segundos que compartimos marcan el tiempo en horas de felicidad.

Paseando por el mar he abierto los ojos y he descubierto, que tú me haces soñar, reír, cantar y mirar con otros ojos la vida. Tú no lo has ocupado todo, tú has cambiado la percepción de lo demás, tú miras por mis ojos, mostrándome lugares increíbles. Paseando por el mar....me has encontrado y me has sumergido en tu curva deliciosa para volar en agua, nadar en aire y mirar que perteneciendo al mundo desde hace tanto, sólo ahora comprendo lo inmensa que soy, sólo ahora Paz sea yo, y yo sea paz.

Paseando por el mar....se me ha olvidado decirte...tantas cosas....sin embargo temen salir y asustar, temen ser demasiado bellas cómo para poderlas nombrar, temen caer de este precipicio sobre el que danzo con un vestido blanco. No hace falta hacerlas sonar, tú las sientes,.... ¿verdad?

Me tientas de luz

2008-10-26T06:44:00.000-07:00

Me miras a los ojos,

Agarras fuerte mi mano,

La arrastras hasta ti,

Y me llevas a ciegas,

A lugares maravillosos,

Me tientas de luz,

Y rozando mi piel,

Me susurras caricias,

Que claman mi deseo.

Y, después me dices

Cómo puedo necesitar tanto

tu sexo de amor tierno?

Cómo no hacerlo,

Si me provocas

Hasta el límite de mi cuerpo.

Cómo no desear tu sexo si es

La conclusión de un grito desesperado,

Con acento a amor insospechado?

Cómo no mirarte y desearte,

Si aprietas fuerte mi mano

Y la arrastras a tu pecho?

Cómo no sentir tu corazón enorme

Rompiendo costillas,

Contándome secretos de alegría?

Hoy las nubes nacen flacas

2008-10-26T06:42:00.000-07:00

Hoy se ha levantado blanco, el agua me ha refrescado en la bañera dándome la ilusión del nuevo día. Hoy me siento bella. Hoy he vestido a mi cuerpo con levedad de prendas volátiles. Hoy, he bajado a la calle, y el sol se ha abierto paso entre las nubes, para encontrar mi desnudez a través del vuelo de mi falda larga. En el vuelo de mi falda, una danza imperceptible para el no observador ha comenzado a vibrar, y mis pasos han dejado de pisar el suelo, discurrían rozándolo con la sensibilidad de una belleza sublime, atemporal. Hoy siento que mi cuerpo libre flota por la tierra, y que mis pies se humedecen con el murmullo de las olas que desde la lejanía me alcanzan, incapaces de dejar pasar una figura marina desapercibida. Las miradas se cuelan en el meneo de mis andares, encontrando mi rompedora figura infinitamente femenina. Hoy siento como las alas de la Vitoria de Sanmotracia, se han escapado del Louvre para dar vuelo a mi sonrisa, que incapaz de ocultarse asoma. Mi pecho libre repite el ritmo de mi silueta.

Y en toda esa apreciación, siento que hoy te cuelas como el sol por debajo de mi falda para ofrecerme el roce de tu cuerpo desnudo, y consigues que me sienta diosa en esta hermosura efímera.

Hoy las nubes nacen flacas, y el sol pare soles en playas de Murcia en las que dorará tu piel de melocotón. Hoy la arena soñará con tu aroma, con tu descanso, con tu tibio cuerpo húmedo de sal, y mientras yo, desde Madrid sentiré mis labios fríos de gotas de mar cristalizadas, que traspasarán tierras para sentir mi ausencia.

Hoy tu cuerpo me alcanza, hoy la curva de tu espalda redondea mi seno convirtiéndose en circunferencia infinita.

Hoy tu risa, me despierta, en el suave tono de tu oído que agradecido escucha la melosa esencia del argentino de Adriana.

Hoy no me puedo excitar más, imaginando tu contacto con el mar.

Hoy no hace falta que estés cerca pues mi fantasía te da alcance, y marca tu carcajada de orgasmo entre la espuma de las olas.

Partiendo blanco sobre lunas

2008-10-26T06:40:00.000-07:00

Lapiceros inocentes dibujan curvas de deseo,

Dos elevaciones marcando un valle pronunciado,

Y al final del valle un estrecho sendero con cabida

Para un delgado arroyo, en el que nace el fruto

De la pasión prohibida.

Capaz de variar su estatura y fortaleza,

Se descubre totem al amanecer,

Y saco de felicidad al despertar aliviado

De premura de amor en venta.

Se hiergue cual Hércules,

Desata su furor con lujuria

Y satisfecho se recuesta

En su dulce lecho de amor sin cura.

Más si el camino, lo recorres a la inversa

Encontrarás la señal de la alegría,

en dos espigas cruzadas por una ola

Terminando en circunferencia

de alegría inundada.

Y, si te atreves a escalar el suave sendero

De su luna hallarás la sabiduria,

De una felicidad suprema.

Al otro lado, en la bajada

Deténte entre dos soles

de pequeño tamaño

mas de brillo cegador.

Y desfallecido por su luz deslizarás

Al jugoso placer de la sensualidad húmeda

Dividido por la pureza de una sonrisa

Partiendo blanco sobre lunas.

Y allí estático entenderás el secreto

de una belleza única.

Amor Lunar

2008-10-26T06:29:00.000-07:00

¿Es el amor, amor

cuando muere la sonrisa,

o es amarga soledad nocturna?

Si tu eres amor y yo luna,

mil veces me alcance la noche

para iluminar tu rostro

de amor lunar.

Mas me temo

en esta noche no habrá estrellas

que acurruquen mis sueños

de amor amado,

pues en tal despropósito afortunado

caben dos y no uno sólo.

en la madrugada

rozando mi insomne noche sin luna,

no aspiro a más

que tu calor de cuerpo cansado

en un lecho sabido de curvas

aburridas de no encajar.

tu risa iluminará otros rostros,

en esta noche oscura,

a los que sin duda recobrarás a la vida

con tu dulce gesto inevitable,

y no deseo ceses de hacerlo,

mas envidio su satisfacción

ante tu desinteresada entrega

de felicidad única.

¿Acaso el destino

se mostrará capaz de sellar mis penas

con tanta alegría de amor no correspondido?

¿Cómo puedes dudar de haber amado,

si el temblor de toda tu figura

te ha delatado ante la evidencia

de un rubor desconocido?

¿CÓMO NO AMAR,

SI AMAR TRATA DE VOS Y de la luna?

Casualidad reina de las sonrisas

2008-10-26T06:26:00.000-07:00

El pelo cubre mi cara, mis manos agrietadas por el frío no evitan las tuyas y sin buscarse se encuentran a una altura indefinida. Tú sonríes, cien veces, y tu boca se abre paso en alegría desbocada. Nos detenemos, y me besas, aprietas dulce tu sabor entre mis dientes, continuamos despacio, sin prisa. Te inclinas, y monto sobre ti haciendo equilibrios de placer desconocido. Te yergues, y arrastras mi cabeza hundiéndola en tu pecho. Hablamos, no nos cansamos de hablar, hablas tú, y hablo yo, hablamos los dos, y cuando llegamos al río nuestro paso disminuye el ritmo, intentando no alcanzar la orilla. Más cuando sus aguas nos cubren, nadamos en aguas olvidadas de las agujas de relojes marcando segundos, minutos, horas, e inundados por su sensación etérea convertimos la tangencia en curva, modelando con nuestros cuerpos un vacío que no logra penetrar. Los huecos están cubiertos con nuestra risa que no deja de hacernos flotar, en el suave agua que nos arrulla, estirando un instante hasta que el río se convierte en mar. Cada intento por recordar la madrugada hora, devuelve silencios besados con ternura, acallando el recuerdo de una realidad a la que no queremos regresar en esa felicidad tan grata. Mas, cuando el frío comienza a nublar nuestras vistas, un acopio de valor temido dice que la cama nos espera, deshacemos el enredo de nuestras bocas, y tomamos caminos opuestos. Sin embargo por una magia que no acierto comprender, libres de volver la cara al otro lado del río, en el paso que elijamos, nuestros cuerpos tornan, en un mismo instante, corriendo a recuperarse y aliviar el solitario camino emprendido; una vez más el hogar pronuncia nuestros nombres y con una única ilusión lo retomamos, y en un nuevo lugar, en una nueva distancia, nuestras bocas se vuelven a extrañar, coincidiendo y retando a la coincidencia mil veces, pasan las horas.

Con una determinación impuesta por una realidad superior a nuestro instante, volvemos atrás la vista sin deshacer lo andado, buscando el apoyo para dar con tino un paso hacia la dirección adecuada, y entonces solo entonces avanzamos, perdiendo poco apoco de vista nuestros cuerpos, que se van deshaciendo en el horizonte efímero de la madrugada.

Casualidad reina de las sonrisas.

Allá donde las hojas detengan su vuelo

2008-10-26T06:19:00.000-07:00

Allá donde tú no estés,

allá donde las olas sean verdes,

allá donde no exista el dolor,

allá donde tu recuerdo se desvanezca,

allá donde las alas planeen,

allá donde los personajes de cientos de novelas se conviertan en reales,

allá donde la luna siempre sea redonda,

allá donde el silencio deje de ser audible,

allá donde no exista el dinero,

allá donde la lástima se convierta en entusiasmo,

allá donde la risa no se esconda,

allá donde las hojas detengan su vuelo,

allá donde el suelo no tire de mis pies,

allá donde mis lágrimas sean de oro,

allá donde el blanco sean miles de colores

allá donde no encuentre mis penas,

allá donde el pudor no sea concebido,

allá donde el sentimiento no se esconda,

allá donde el tiempo detenga su segundo,

allá donde los peces floten,

allá donde las montañas sean infinitas.

Allá donde sueño cada noche,

allá quiero ir,

allá donde mi imagen cese en su existencia,

allá donde no tema el miedo de mis pasiones, de mi alma,

de mis recuerdos, de mi pena.

Recuerdos de infancia

2008-10-26T06:10:00.000-07:00

Ya no quedan niños bañándose y saltando desde el feo muelle de hormigón. Ya no queda rencor, ya no queda dolor.La primera escena ha roto al fin mi silencio, y las lágrimas han gritado de alegría al reencontrar su infancia.No recuerdo el año concreto; sé que desperté pronto, muy pronto, con una idea fija; me levanté, me vestí en sigilo, e intenté bajar aquellas escaleras viejas y ruidosas como un gorrión deslizándose por la ventana. Empezaba a clarear y escogí el camino de las escaleras, el atajo, y bajé nerviosa, impaciente, a ese puerto que acogió con

cariño tantas tardes sobre esculturas de cañones. Intentaba que aquel alba en la ausencia tan solo rodeada por los barcos bailando al ritmo de las olas me diese el coraje suficiente para dar un leve golpe de nudillos en tu puerta. Fue un amanecer precioso, inolvidable, y tú dormías tierno y a medio tapar por una sábana de color pálido. Busqué tu portal, con la certeza de quién abre los ojos sin sorprenderse de tener la vista. Mis pies me llevaron sin remedio, pero mi mano hundida en el bolsillo no fue capaz de desvanecerse de él para despertar tu sueño de madrugada y contarle su gran secreto. Con cierta timidez, me senté al borde del último escalón de tu portal, escribí una carta escueta evitando abrir un corazón que todavía desconocía y la colé en tu buzón de metal. También recuerdo, mi pierna meciéndose, jugando a ignorar el vacío, colgando de aquella ventana de cristal y de madera, dejando el sello de su sombra en la cal de la fachada. Ventana de la que no sólo colgó mi pierna sino cientos de instantes de felicidad suprema. Amaba tanto aqu

ella soledad, las conversaciones con las nubes, y mi mirada buscando tu trainera en la ría, oculta por la torre de un castillo, que no creo que en la vida vaya a sentir nada con la plenitud de aquella infancia. Recuerdo la terraza, donde la ropa se tendía los días de lluvia, la recuerdo con su barandilla de pintura escamada sobre la madera roída de la humedad. Recuerdo el cuarto de al lado, había un espejo ovalado, en el que en un par de ocasiones reconocí el espanto inundando mi cara, mientras me arrancaba algún diente de leche, después de que L o M me convenciesen de las ventajas de hacerlo. Recuerdo el cuadro del mar embravecido, rajado y viejo, asustando en aquel salón oscuro y frío. Recuerdo los muelles de los sofás incrustándose hasta lo más hondo de nuestras nalgas. Recuerdo cómo quemaba el agua que desde ollas volcaban las madres sobre nuestras cabezas, cuando estas tenían que ser lavadas. Recuerdo el jardín con sus caracoles y sus ortigas, recuerdo las casas del patio, recuerdo la cocina con sus puertas azules, con su incon

fundible olor a tostadas quemadas. Recuerdo las pequeñas montañitas de serrín que se formaban a la noche sobre nuestras camas, procedente de la carcoma de las vigas. Recuerdo con delicia el crujir de la madera en el piso de arriba cuando nuestros padres, ebrios de risas y de alcohol, se iban a la cama. Recuerdo a L pidiendo que apagásemos la música de Enya, porque a muertos le recordaba. Recuerdo levantarnos cada mañana aplastadas en el suelo, porque la colchoneta inflable siempre perdía aire. Recuerdo a M leyendo Las Torres de Malory, de Enid Blyton. Recuerdo al Popeye sentado siempre al lado del espejo convexo, desde el que se veía toda la encrucijada. Recuerdo comprar el periódico en una papelería en la que vendían cubos y palas. Y recuerdo siempre el sonido de la playa antes de poder verla. Recuerdo mis pies hundiéndose en la arena, buscando con premura la espuma de las olas. Al fin he encontrado todos aquellos recuerdos que encerré bajo llave, el día en que A y P me contaron en el salón de la casa de Sigüenza que C y T se separaban, el día en que P me dijo que se iba de casa, el día en que no volvimos a aquella casa de la felicidad, de la melancolía, de la infancia, el día en que tú te fuiste de nuestras vidas, el día en que soñé que me vendrías a buscar a Fisterra. Ha llegado el día de abrir las con

tras de las ventanas de la calle Comercio nº 4.